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    苏长青端起手边的茶杯。

    茶是凉的，偏殿没人续水，铜油灯的火苗在杯面上映出一团模糊的光斑。

    他抿了一口，把杯子放回棋桌上，杯底蹭着紫檀木面，发出一声极轻的摩擦。

    朱元璋那句“家家有余粮”还挂在空气里没散，连带着砸棋桌时震歪的那几枚棋子，都还没人扶正。

    苏长青没接话。

    一秒，两秒，五秒。

    偏殿的安静跟奉天殿那种吓出来的安静不一样。这种安静是两个人之间的，一个等着答案，一个没打算给。

    茶杯里的水面平了。

    苏长青的目光落在棋盘上，扫过那堆被劈成两半的黑色大龙，扫过散落在边角的残子，最后停在自己那枚嵌在中腹的白子上。

    他活了多少年了？不记得了！

    在时间这个尺度里，一个王朝从兴到亡，不过是地壳打了个哆嗦。

    可朱元璋不是地壳。

    苏长青的视线从棋盘上挪到对面那个人脸上。

    灯光打在朱元璋的侧脸上，颧骨的阴影往下拖，嘴角两道深纹从鼻翼一路刻到下巴，像是用刀劈出来的。

    鬓角的白发在暗光下泛着银，衬着那双布满血丝的眼。

    这个从凤阳要饭一路杀上龙椅的老人，把自己的命当柴烧了一辈子，烧到只剩灰了，还在琢磨怎么把火续上。

    苏念的直播间里，弹幕的滚动速度降到了平时的三分之一。

    “老祖为什么不说话？”

    “你们看他的眼神。不是冷漠，也不是同情。我说不上来那是什么。”

    “我替你说吧。就那种……你看着蚂蚁搬家，你替它着急，但你搬不动那座山。”

    苏长青把手从茶杯上收回来，搁在膝盖上。

    就在这个间隙，朱元璋动了。

    椅子往后一推，椅腿在金砖上刮出一声刺耳的响，老朱整个人站了起来。

    他没走棋桌那头的通道，直接绕过桌角，两步跨到了苏长青的面前。

    苏长青的眼皮掀了一下。

    朱元璋弯下腰。

    九五之尊，洪武大帝，开局一个碗打下整座江山的人，弯着腰站在苏长青面前，伸出两只手，按住了苏长青搁在膝盖上的手。

    那双手粗得不像话。

    虎口的老茧硬得能磨刀，指节粗大，骨头撑着一层松弛的皮，指甲缝里还有前些天批折子留下的墨渍。

    这双手握住了苏长青的手。

    用力。攥得很紧。

    “长青。”

    朱元璋的嗓子劈了大半，声音从喉咙深处往外挤，粗粝，沉，每个字都拖着尾音。

    “咱知道，你不是凡人。”

    苏长青的手被他攥着，没抽。

    朱元璋的眼神盯着他，那种盯法不是帝王俯视臣子的角度，是一个快要落幕的老人在找最后一根绳子。

    “咱已经上了这历史的棋盘。”

    他的声音压得很低。
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