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    江辞盯着水泥地上的几根葱须。

    “他在路上啃干馒头，睡桥洞，被人当人贩子打。没钱了就去工地搬几天砖，攒点油钱继续找。”

    江辞说话的语速越来越慢。

    “别人劝他算了吧，再生一个。他说，只有在路上，他才觉得对得起那个丢了的孩子。”

    客厅里安静下来。

    水龙头的开关没拧紧，一滴水砸在铁盆的边缘。

    “滴答”。

    江妈妈手里的抹布停在半空。

    “你要演这个爹？”江妈妈声音压得很低。

    “嗯。”江辞点头。

    “你知道演这个，得把脸弄成什么样吗？”江妈妈把抹布甩进桶里。

    江辞照实说，“五十多岁的庄稼汉，风吹日晒，干瘦，黑，背是驼的。”

    江辞往后挪了一寸，后背贴上砖墙。

    他做好了老妈发飙的准备。

    几套插科打诨的词儿已到了嗓子眼。

    他打算说这只是为了挑战自我，大不了去演两天就跑路，绝不把身体弄垮。

    江妈妈起身，解开腰后的围裙系带。

    淡蓝色的罩衣前襟湿了一大块。

    她一言不发继续着自己的活计。

    江辞愣在原地。

    满肚子的腹稿一句也没用上。

    他坐在马扎上，听着厨房里传出打火灶“啪啪”的声响。

    五分钟后。

    纱门被推开。

    江妈妈手里端着一个青花瓷的大汤碗。

    “过来。”江妈妈没看他，转身去拿筷子和勺子。

    江辞站起身，走了过去。

    拉开椅子坐下。

    一碗炖得金黄透亮的鸡汤摆在面前。

    表面浮着一层细密的油花，枸杞和香菇沉在底下。

    热气升腾，直往脸上扑。

    江妈妈把一把铝勺放进碗里。

    然后拉过另一条凳子，在他对面坐下。

    她就这么看着江辞，没动。

    “喝。”江妈妈吐出一个字。

    江辞拿起勺子，舀了一大口，吹了两下，送进嘴里。

    汤很烫，顺着食道一路滑进胃里，暖意瞬间散开。

    江妈妈看着他咽下去，手搭在桌面上。

    “你爸当年出最后那趟任务。”江妈妈开口了。

    语速平缓。

    江辞手里的勺子停在碗边。

    “走的那天早上，也是我给他盛的汤。”

    江妈妈视线越过江辞的肩膀，看向院子外面那堵斑驳的红砖墙。

    “他穿衣服的时候我就知道，那地方危险，九死一生。那伙人手里有响子，根本不把人命当命。”
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